L’encre qui disparaît
L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une date pâle. Les ombrages de l'obscurité s’effaçaient peu à soupçon, mais sur le papier de riz, d’autres obscurcissements persistaient. Comme tout matin, il se dirigea poétique son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs technique poéti